...не видно ни зги. Всё белое – молоко молоком. Туман обволакивает. Кажется, протяни руку – и её не станет видно. От белизны тревожно. Земля где-то совсем рядом, но насколько близко – непонятно. Только что я видела траву прямо под собой, ещё блестящую от росы, но её уже нет – утонула в тумане. А пахнет лесом, сильно, влажно, пряно – хвоей и мхом. Бор где-то там, впереди. Мы ещё пройдём сквозь него, мазнём по кронам, успев ухватить висящие на последней веточке шишки. Но пока же медленно, очень медленно земля уплывает вниз. Медленно, мягко мы скользим в тумане, как в воде, как в реке. Всплываем со дна. Мы – небесные рыбы, большие киты. И мы идём туда, где маячит солнце. 

Вот туман расступается. Он становится всё менее плотным, расходится, остаются хлопья – и вдруг! – одним махом мы выныриваем выше тумана, выше облаков, и солнце сразу блестит и режет глаза, и воздуха становится много-много, а горизонт расступается – до самого окоёма. От радости выдыхаю шумно, как будто и правда всплыла из-под воды, а над головой отфыркивается, как кит, набирая высоту, наш воздушный шар. «Это называется, макнуть в туман, - с весёлой улыбкой говорит наш пилот, Игорь Вертипрахов. – Ну а теперь достаём варганы!»